пятница, 8 июля 2011 г.

полулист № 4 2/2

Мы сидели у основания заброшенной водонапорной башни. Один снимал с себя обвязку, один вдохновенно срывал ягоды вишни, один рассказывал о том, как правильно кататься на грузовых поездах. Я сидел на рюкзаке, вытащив стопы из скальных тапок, поглядывая на окошко, до которого я только что долез. Двое из них чуть моложе меня, один чуть старше. Все - жутки романтики: диггеры, промышленные альпинисты, путешественники. Они действительно искренние, это видно по глазам, когда они рассказывают про то, как они зацеплялись за электричку или пробирались в бомбоубежища.

Я не знаю, наверное я идеализирую их, но по-моему в них куда меньше злобы, чем в тех, кого принято считать более культурным, более благоразумным, более удачливым в этом проклятом обществе. Кажется, что они вечно где-то на границе этого самого общества: уматывают автостопом, электричками, подземными коммуникациями от него, ловят кайф от жизни, а не от размеров собственного эго или чужих неудач.

Отщепенцы, битники, бродяги, отчаянные авантюристы, ищущие впечатлений. Я верю, что вся святость, которая только может существовать сейчас, пойдет именно от них. Последние романтики, тонко чувствующие насколько этот мир потрясающ.

Мы, наглухо завязанные с современным обществом, мы постоянно говорим о том, что мир ужасен, как будто не замечая, что свой собственный маленький мир мы создаем сами. Но вот этот парень в стоптанных берцах, его дух говорит "я - весь мир", и поэтому в нем свет, даже когда он рассказывает как ему порезали шею где-то в Богом забытых пригородах, или как очнулся в соседнем городе с дикого бодуна и без малейшего представления о вчерашнем, равно как и завтрашнем, дне.

Невозможно говорить о целом поколении, как о чем-то едином - обобщения получатся уж больно кошмарными, но по-моему это те самые новые битники, живые керуаки и гинзберги, (а точнее, Дины Мориарти и Джафи Райдеры). Они немного потеряны, но это значит лишь то, что им плевать на шаблонные идеалы социума и неискренние унифицированные мечты. И притом, они не те глупые "разрушители шаблонов", вечно так наигранно протестующие для успокоения собственной совести. Они, в отличие от вечных бунтарей, видят, насколько это пустое. В этих рано заматеревших бродягах - путь к просветлению или к христианскому смирению (что, по-моему, суть одно и то же - гармония и святость).

понедельник, 23 мая 2011 г.

полулист 4 1/2

А я рассказывал о китах в городском небе? Это одна из тех глупостей, которые придумываешь себе, когда торчишь на лекциях или других подобных мероприятиях. В открытое окно с шумной улицы доносятся звуки, транспорт в основном. Иногда слышны такие скрипы, то ли от тормозов троллейбусов, то ли от поворачивающих трамваев. Они, эти скрипы, так чертовски похожи на песни китов. И тогда представляешь себе тех самых китов, медленно проплывающих в небе. По-моему это красиво, хотя и вызывает легкое беспокойство за собственное душевное здоровье.

вторник, 10 мая 2011 г.

лист №3

В прочем, пора перестать себя обманывать. Это треклятое желание "делать мир чуть лучше" - такая же романтическая дрянь, как и все, что способен родить мой мозг.
Знаешь, я бы с удовольствием перестал заниматься тем, чего я не умею, но проблема в том, что я абсолютно ничего не умею. Отсюда все эти идиотские музыкальные потуги, этот блог и всё остальное.
Действительно вредно читать интервью великих людей. Вот это "делать мир чуть лучше", например, из интервью Джона Зорна - ну какого черта оно теперь крутится у меня в голове? Какое отношение оно имеет ко мне?
Современное общество с его поощрением всяких начинаний, особенно творческих, негуманно в своей гуманности: оно внушает, что мы уникальны, что мы всё сможем, что наше самовыражение - это хорошо. Немного гадко понимать, что это не так. Вроде тебя и обманули, но и из лучших побуждений, так что даже сердиться на это не можешь.
В лучшем случае всем плевать на это самовыражение.

суббота, 23 апреля 2011 г.

чистая графомания. лист №2

На самом деле, до крайности обидно, когда, выйдя утром на улицу, вдруг осознаешь, что с города уже сошёл весь снег. Это явление для меня - некий акт устрашения со стороны природы, наглядно демонстрирующий неотвратимость каких-то событий и независимость их от желания отдельно взятого индивида или общества. К причинам этого моего неприятного чувства также можно отнести осознание того, что до следующего спасительного сезона снега и холода еще довольно долго, если не сказать ужасно долго.

Не то, чтобы я был северянином, наоборот, родился я в средней полосе, южнее столицы, да и во внешности моей угадывается скорее что-то южное, но в силу каких-то странных свойств организма, холод для меня почти живителен, а жару я переношу отнюдь не лучшим образом. В прочем, тут дело больше не в физиологии, а в психологии.

Зимой улицы относительно пусты, а люди существуют более внутри, чем снаружи. В этот период во мне просыпается какое-то подобие гуманизма и, смею надеяться, даже зачатки христианской любви к ближнему (я, конечно, стремлюсь к этому святому чувству, но, надо признаться, успехи случаются не так уж часто).

Весна - это, в первую очередь, пробивающаяся острая мизантропия. Чувство, что моей веры в людей уже не хватает на всех. Повсюду люди. Не покидает ощущение, что люди, по крайней мере в Рязани, на зиму тоже впадают в спячку.

Оголенная архитектура города выглядит как-то нахально без естественной снежной маскировки. Как никогда хочется забиться куда-нибудь в дальний угол и перегрызть всю связь с внешним миром, пугающим своей безумной, дикой активностью.

четверг, 14 апреля 2011 г.

чистая графомания

А ну и к чертям собачьим все цели, оправдания и мотивы - мне просто хочется писать
что-нибудь. Ну и графомания, ну и ладно - эка невидаль.

Ведь всё время, как прочту Сэлинджера - сразу прямо руки тянутся к клавиатуре, которая в такие моменты представляется старой печатной машинкой, комната в рязанской квартире - комнатой в общежитии Принстона, а сам я - ... Ну да ладно, не будем.

И такой наплыв сил, что, кажется, стоит только начать - и руки сами напечатают что-нибудь культовое. А тут еще и Керуак приходит на ум со своим отметанием всех "литературных запретов и грамматических страхов".

Так что, как видите, сам я в своем приступе псевдолитературной деятельности не так уж и виноват (потрясающий логический вывод, полный прямо-таки детской непосредственности).

Ну, и чтобы окончательно оправдаться (и таки развязать себе руки окончательно!) скажу, что начал писать это при температуре тела 37,5, что, уж конечно, не позволит меня строго осудить за это озорное словоблудие.

Вот так, оправдан еще до выдвижения обвинения! Гроссмейстерский ход!

А как же жаль, что ничего не умею делать по-настоящему! Строчки убегут вникуда, как будто их и не было. Ноты проживут не дольше своей длительности. А мысли - они, по большей части, и не выйдут за пределы тесной черепной коробки. Хотя, все нужно рассматривать с позиции банального здравого смысла и пользы - а пользы никакой от всего этого нет. Вот. Я запутался в словах, вода пошла. Если кто-то это будет читать - пожалуйста, вырежьте мысленно этот абзац. Спасибо.

А, говорят, весна уже. Как-то это всё неотвратимо, хотя и, опять же, довольно бесполезно. Улицы, ветер, птицы - одни декорации. И люди - декорации. И сам я, человек-декорация (был бы замечательный, хотя и до крайности бесполезный, супергерой).

Снятся поезда и перроны (заметка для фрейдистов: даже не думайте об этом!). На удивление, сны запоминаются, что со мной случается довольно редко.

В другом сне я одет в военную форму - странно, я думал, что этот мой кризис, вызванный неприятием всего военного, уже благополучно подавлен. Ан нет, вылазит потихоньку видимо. Бог с ним, не хватало еще самоанализом заниматься.

Экзистенциализм, арт-панк, пространные графоманские рассуждения - в кого я превращаюсь...

вторник, 22 марта 2011 г.

Так

Сквозь подъездную дверь просачиваюсь на улицу, первая половина дня. Вдох. В ушах шумят барабаны, искажаясь доживающими свой срок наушниками. Сквозь них голос Кёртиса, “Good evening”. Выдох.

Общественный транспорт, неизбежное зло. Смотрю на входящих девушек. Впрочем, не пялюсь в привычном значении этого слова. По правде сказать, мне кажется, что во внешности человека только глаза и руки заслуживают внимания.

Ладно, это в конце концов почти неприлично, смотреть в глаза. Лучше в книжку. Трумен Капоте – какой же сентиментальный. Хотя, когда находишься под впечатлением от Буковски – тут уж наверное что угодно покажется сентиментальным.

С утра написал какой-то вальсик, затем учился его играть, пока не слишком успешно. Но он пока живой и мне это нравится. Старые задумки - они испаряются, стоит их только оформить и показать кому-нибудь. Забываю их очень быстро, и совсем не тянет их играть. Даже если бы захотел – пришлось бы заново подбирать. А он, мой вальс, пока живой, вырывается из моих рук, играет со мной и позволяет мне потихоньку приручать его, или скорее подружиться с ним, заслужить его доверие - и вот тогда он позволит мне сыграть себя.

Играл его снова и снова. После чего почувствовал себя настолько ужасно, чисто физически, что добрых часа два не мог выйти из дома. Ну и ладно, может быть это хороший знак.

А как славно все-таки было бы уметь что-нибудь делать хорошо.

среда, 23 февраля 2011 г.

не знаю откуда это во мне

Здравствуй, Венди। К тебе очередной Питер Пэн। Тащит тебя в свой банальный Neverland, думая, что он уникален. А тебе это давно уже не нужно. И все эти их Неверлэнды до смешного одинаковы, да и сами эти заигравшиеся переростки…

Они же, все эти питер-пэны, жуткие лузеры, неважно, понимают ли они это или нет. Те, кто поумнее – уходят в себя, а остальные – вот они, все напоказ.

Их миры (ах, какое чудесное нагромождение иллюзий) непрочны и наивно-абсурдны. Вся проблема в том, что они путают волшебство с фокусами. Они довели себя до того, что сами уже верят, что кролика из шляпы они достают благодаря чуду. Они перестали видеть двойное дно, которое когда-то смастерили собственноручно. Вот и все их чудеса. Их очки слишком розовые, а пинки и плевки в душу уже их не трогают – хрЕновы блаженные. Личный способ приспособиться.

И зачем же они снова тащат Венди за руку в свое пропахшее нафталином волшебство? Всё от того, что они потеряли чувство реальности и разучились осознавать нелепость происходящего. Лучше бы им поскорее стать полными социопатами, так и для них и для тебя, Венди, спокойнее будет. Лучше бы побыстрее им понять, что их детский смех сквозь начинающие проступать морщины выглядит пугающим, и от него становится не по себе. Впрочем, всё это действительно лишь вопрос времени.

Но одному в своем Неверлэнде страшно, капитан Крюк выглядывает из-за каждого угла в обличии персональных страхов, комплексов и тараканов. А ты, Венди, добра, чего с такими типами категорически нельзя допускать. Так что беги. Беги, пока он не стал воспринимать тебя как часть своего личного мира и прятаться за тебя от своих тараканов.

Такие не приспосабливаются к действительности, а изменить ее из них смогут единицы на миллиард. Good luck, young old boys.